Desorganizado

Se você soubesse o caos que está a minha vida,

Minhas roupas estão todas desorganizadas,

Jogadas de um modo aleatório no chão do quarto,

Amassadas, sujas e batidas. Mas o que eu fico fazendo?

Por que eu deixo as coisas neste estado?

Estou com contas para pagar, dívidas e um mundo desabando,

Você pode ver que eu não estou mais nem rimando,

Por que isso não é mais sobre a arte e sim sobre a realidade,

A minha vida real, aquilo que eu vivo de verdade,

Sem sentir ou sem imaginar de fato como seria.

Deveria estar mais animado, comecei novamente a estudar,

Pintei meu cabelo de castanho, estou em paz comigo mesmo,

Mas por que tudo está tão desorganizado?

Não consigo organizar nada com cólicas,

E não consigo mais ser o garoto dramático que chora,

Que implora de joelhos diante de Cristo para me levar embora,

Tirar de mim esta dor maldita que faz com que o tempo não passe,

Que as coisas não aconteçam, que a vida não vá para frente.

De todas as coisas do mundo eu queria poder estar bem,

Ou poder comer qualquer coisa sem medo de sofrer,

Ou poder sentir novamente satisfação pela vida,

Sem parecer o homem amargurado e vítima do mundo.

Na verdade este papel nem me cai muito bem,

E isso me deixa irritado, por que eu não quero estar assim,

Não quero ser doente, não quero que rezem por mim,

Não quero que tenham piedade de mim,

Eu sou muito mais do que um pobre homem,

Eu sou feito de ferro, eu sou o meu humor negro,

Eu sou isso tudo, com muito custo e muitas lágrimas já passadas.

Eu queria que pedissem outra coisa que não fosse:

“Você está bem?”, “Você está melhor?”.

E por que eu não estaria? Eu não quero mais drama e mais drama.

Eu quero apenas parar de ter dor. Essas dores que param o tempo.

As dores que me deixam em outra dimensão,

Que me fazem renegar todos os sonhos para pensar na morte,

Pensar em coisas deste tipo e coisas piores e pesadas.

Ninguém quer ler sobre dramas. A vida de ninguém é perfeita.

E eu não posso me contrariar e ser louco,

Uma hora escrever que tudo vale a pena e na outra dizer o oposto.

Mas é exatamente isso que estou passando.

Uma vida que me dá e tira tudo em menos de 24 horas.

Me dá ideia e mostra a realidade, me dá saúde e me dá dor,

Me dá alegria e depois me mostra o seu terror,

O terror dos dias que não mudam, das roupas que se ajuntam,

Da vontade de morrer que vem e fica, vem e fica, e não vai.

Nada vai. Só vem e fica. E isso é muito ruim para alguém como eu.

Não quero piedade, nem drama, nem nada do gênero,

Mas acho que as coisas estão chegando á um limite estranho.

Não quero abrir mão de uma coisa para fazer cirurgia.

E não vou aguentar por mais meses esta rotina semanal do inferno.

Quem sabe seja a minha hora de ouvir belas palavras,

De ler belas palavras. Por que está tudo desorganizado aqui dentro.

Está tudo desorganizado e não consigo mais escrever nada.

Não consigo mais nem ser quem eu sou.

Nem um nome qualquer, nem o meu de batismo e de certidão.

Eu acho que isso é a vida imperfeita de alguém em depressão.

By: Vinicius de Góis

Feito em 06 de Abril de 2016.