Poesia em Prosa

Sua voz mais sincera é egoísta,

E seu desejo é meio masoquista,

Você é lento quando as atitudes deveriam ser práticas!

Um belo aperto no peito, um puxão de cabelo,

Um amor maior pelo que existe por primeiro,

Por que o primeiro parece ser essencial a todo homem,

Mas não tira o mérito de um segundo ou terceiro,

De um quarto ou último lugar,

Egoísmo maior é ter amor e não amar,

Por que caras e bocas não enchem a página,

Nem apenas a vontade de escrever por escrever,

Qualquer porcaria que se escreva por causa da agenda,

Por causa do mau tempo, do vento no rosto e do horizonte.

Poderia escrever sobre o que agora?

Sobre o homem que me olha ou sobre aquela senhora,

Aquela velha que anda de guarda-chuva solitária?

E eu achando que era espontâneo e diferentão,

Fernando Pessoa já era outro há maior tempão,

O primeiro desta essência,

O segundo é decadência,

E eu gosto de ser o segundo, o terceiro, o último,

E por quantas vezes eu acreditar neste carnaval de baboseiras,

Vou na missa quase todas as quarta-feiras,

E esta não vai ser uma exceção.

Estava lendo uma coletânea de Ignácio de Loyola Brandão,

E percebi que isto era um conto, era poesia, simples rima,

Então coloquei um pouco mais de auto-estima,

Se eu era uma decadência ainda assim teria do que me orgulhar,

Só era um perfeito egoísta na maneira de pensar,

Por que meus pés descalços nas pedras irregulares sustentavam,

Minhas pernas cruzadas e sentadas em um banco de concreto,

Só era tão imperfeito e secundário,

Não aprendi a ser normal no primário,

Nunca precisei de um armário,

Sempre estive fora dele, me aceitando,

Às vezes quieto, triste e chorando,

Nas outras altivo, vigoroso e feroz,

Ampliando a situação aguda da minha voz.

Voz sincera e egoísta.

Parada estratégica para responder minha rede social,

O que já virou moda e é até habitual,

Por que não invadiria a baixa literatura?

Aquela literatura porta de cadeia e bem vagabunda.

Estou na melhor decadência,

Quase oito anos de experiência:

Literária, da vida, das pessoas e formas,

Dos gêneros, desgostos, semântica e das normas,

A língua portuguesa é deficitária?

Se melhor ou pior, será minha mortalha!

É com ela que deixarei minha vida viva depois de morto,

É com ela que provarei que eu não sou tão louco,

Só quero tanto que isso não tem mais grandeza,

É secundária, é terciária, é a língua portuguesa?

É exatamente o que deve ser,

Dentro de seus nomes exagerados, adjetivos impronunciados,

Advérbios, substantivos e verbos de doutores e letrados,

Do realismo ao romantismo dos tantos autores publicados,

Isso pode ser música? Ser Rap? Ser Pop? Ser cultura?

É poesia em prosa de uma forma simples e madura?

Eu fico melhor na decadência,

Coberto pelo sol da demência,

Sonhando com Ayke, Maverick ou um diabo qualquer,

Um escritor secundário, um autor salafrário, que ninguém quer,

Mudança de cabelo e de perspectivas,

Dentro das minhas grandes expectativas.

Substituir velhos amigos por amigos melhores,

Se alegrar pelas coisas que são menos piores,

Estou nos meus melhores dias,

Poderia escrever sobre o que agora?

By: Vinicius Osterer

Feito em 22 de Fevereiro de 2017.